Beet

Also, isch habe gar kein Auto. Wisst ihr ja. Ich fahre Rad und so. Nils auch meistens.
Bei uns im WRG ist das auch ne echte Krux mit den Parkplätzen. Genauso anstrengend und Mangelware wie im Östlichen. Da tut man quasi ein gutes Werk, wenn man kein Fahrzeug hat, was hier auch noch irgendwie untergebracht werden muss. Oder Du nimmst den Smart vom Nachbarn, der passt kreuz und quer. Zur Not auch hochkant. Oder Du bildest Dir ein, Dein Kombi sei auch ein bißchen smart und bastelst Dir den kleinsten Raum zwischen zwei anderen für Deine Karre irgendwie zurecht. Passt schon oder wird eben passend gemacht.

Das dachte sich wohl auch der laufende Meter von weiter unten links auf der Straße. So'n schmaler kleiner Typ, rotgesichtig, gelocktes Antlitz und nach Feierabend immer am Rennen. Im Marathonoutfit. Bei Wind und Wetter. Egal, er rennt. Und wenn man so viel läuft - weg vor wem auch immer - muss man ja sein Auto irgendwo lassen...
Vorzugsweise ganz in der Nähe der eigenen Behausung, denn: man hat ja nicht so Bock morgens vor und abends nach Feierabend noch so weit zum Auto zu laufen. Ohne Witz, Freund Jogger mag es zuweilen wohl auch mal bequem. Und da war ihm jedes Mittel recht beim Abstellen. Die gute alte Fahrschule und ihre Vorschriften. Schei* drauf. Kollege Läufig will sein Autochen platzieren und dann macht er das halt mal in der Kurve. Na und? Bronxx bleibt bronxx und die machen die Regeln schon mal nicht.
Also, den ganzen freien Platz am Fahrbahnrand nutzen, Karosse abparken und dann husch husch ins Häuschen. Rennklamotten überstreifen und abhauen. Gesagt getan...

Und eigentlich macht das ja alles nix hier im WRG. Eigentlich... Wäre da nicht die bucklige Nachbarschaft, die immer wieder mal ein Auge werfen muss, wer hier was wann wo wie mit wem tut. In den noblen Gegenden heißt das soziale Kontrolle oder Gardinenpolizei.

Werte WRG-Freunde, streicht heute mal die Gardine. Und dann sind wir bei Polizei. Jaha, wer hätte das gedacht, wohnt doch mitten in der bronxx ein Polizist. Sogar mitten in der Straße vom Jogger. Es kommt obendrein noch schlimmer: zwei Etagen unterm Jogger. Und, ne Gardine hat der auch... Aber braucht er gar nicht. Sein Ticketblock in der Tasche genügt ihm. Den braucht man ja nur ganz galant zu zücken, den Bleistift anzuhauchen und das Nummernschild vom Falschparker abzumalen. Und zack, hat der Ironman ein Zettelchen an der Windschutzscheibe.
Oder im Briefkasten...
Ein Beet, wie der Braunschweiger sagt. Bei sowas wird es plötzlich blumig in BS. Und auch hier in der bronxx.
Tja, kleine Sünden bestraft der liebe Freund und Helfer sofort. Das darf dann auch der kleine Rennemann lernen. Läuft bei ihm, oder?!